RÍO ABAJO-1ERA. PARTE
POEMA EN 5 ENTREGAS
I
Froto,
las huellas que dejan tapo de mis zapatos,
como conejo piso el verde pasto,
del universo.
En mis ojos la cabeza giro,
las pestañas pego contra la hierba
y reconstruyo,
el último estrago,
hasta dejar la senda como sin viaje.
A pesar de este ceremonial de a toda costa no ser visto,
por un mundo soy visto de grandes
y de pequeños.
En otro sitio está el cuidado,
lejos,
dentro de mí.
Al poner distancia,
algún desierto y un mar salado,
me asilvestro,
pilchas de encima me quito.
Es cuando entre ráfaga y ráfaga,
aprovechando una gota en el aire
me excedo y exclamo,
aquello tan de maestro,
sabelotodo,
¿es ésta la libertad?
Debí haber dicho y no dije ni lo pensé,
que negro y silencioso el tiempo aquí,
no pasa,
es inmóvil canoa que se quiso bajo el follaje esconder,
junto a la orilla para un viaje pospuesto,
siempre pospuesto;
en las partes pudendas de la imaginación,
todo es grasa,
mancha que deforma el pompón
en birrete de 3 picos,
página que se fue borrando;
a pesar de los muertos y los vivos,
que pasan por el friso de mi memoria,
ahí se juntan,
esta es grasa que borra;
no importa cuándo se borre,
unos se borran hoy,
otros,
en la fila de la borra tina esperan,
he aquí la consagración de la espera.
abril-ale dijo
"todo es grasa,
mancha que deforma el pompón
en birrete de 3 picos,
página que se fue borrando;
a pesar de los muertos y los vivos,
que pasan por el friso de mi memoria,
ahí se juntan,
esta es grasa que borra;
no importa cuándo se borre,
unos se borran hoy,
otros,
en la fila de la borra tina esperan,
he aquí la consagración de la espera."
Xavier, siempre un placer leerte.
Un abrazo fortísimo de martes.
16 Junio 2009 | 05:49 PM